我吐出了齿轮暴雨和永不停歇的织布机。 月光下逃离时,
我回头看见埃利站在窗前——那个梦想被我夺走的孩子,正在无声地流泪。
月光才是真正的路标。它流淌在雾城那层层叠叠的、永远湿漉漉的屋顶上,
勾勒出烟囱、屋脊、兽头滴水模糊的轮廓,像一条条银色的溪流,无声地指引方向。
我在那冰冷的银辉里穿行,爪子落在陈年的瓦片上,发出的声音比飘过街巷的雾气还要轻。
只有烟囱口残留的余温,隔着脚掌的肉垫传来,那点可怜的温度,
是这座庞大而冰冷的工业巨兽唯一微弱的心跳。默,这个名字是我自己起的。
因为沉默是活着的必需,也因为,我吃掉的梦,最终都归于沉寂。空气沉甸甸的,压着喉咙。
那不是真正的雾,是千万个烟囱日夜喷吐的煤烟、蒸汽和灰尘的混合物,
带着硫磺的刺鼻和铁锈的腥气,黏稠得如同冷却的油脂,层层叠叠地淤积在城市的低处。
它吞噬了下方所有的颜色和声响,只留下一个模糊、沉重、永远在缓慢呼吸的灰色轮廓。
偶尔,一声尖锐的汽笛会像受伤的野兽般撕裂这浓重的死寂,短暂地穿透上来,
随即又被那无边的灰暗吞没。我深吸一口气,不是为了呼吸这污浊的空气——我需要的,
是更深层的东西。我的感知像无形的触须,悄然向下探去,
穿透厚重的屋顶和积满煤灰的阁楼地板,
沉入一间间拥挤、昏暗、弥漫着廉价杜松子酒和汗味、绝望气息的睡房。
无数混乱的念头在那里漂浮、碰撞、发酵,如同沼泽底部腐烂植物冒出的气泡。找到了。
一缕极其微弱的灰黑色气息,像被水打湿的蛛丝,从下方一截低矮、歪斜的烟囱口袅袅逸出。
它细弱得几乎难以察觉,却散发着一种独特的“味道”——纯粹的、没有杂质的恐惧。
那种恐惧,如同冰冷的细针,刺穿厚重的煤烟味,直抵我的意识核心。目标明确。
我沿着倾斜的屋顶无声地滑下,身体轻盈得像一片被风吹落的羽毛,
准确落在那个烟囱的砖石边缘。砖块粗糙冰冷,硌着我的脚爪。我俯下身,...